SEGUNDA VOZ:

(...)
Y yo, al volver a casa, arrastro conmigo esta dolencia, esta muerte.
De nuevo, esta muerte. ¿O será quizás el aire, cargado
De partículas de destrucción que absorbo? ¿Seré yo acaso 
Un latido cada vez más débil, encarando el ángel helado?
¿O será mi amante esta muerte, esta muerte?
De niña amaba un nombre carcomido por el liquen.
¿Es este, pues, el único pecado, este antiguo, muerto amor a la muerte?
  
                                                SYLVIA PLATH, Tres mujeres: poema para tres voces.




Photo by George SEELEY, (Untitled, 1916)

        Human Image XII, by Louis Le Brocquy


Purifícame cuando me hieran

y lame mi sangre.

¿Dónde reside el poema,

dónde he de limpiarte?

Purifícame,

ya lo sabes,

aquí, aquí

abajo.

EL NORTE

                                                Photo by Axel Hütte

Going north means going

into something deeper than silence.

Mist hangs for hours in the woods

and the apparitions singing in dreams

know places we will never see.

You will know you are north

by the edges of the day

and the slight aura surrounding the trees.

Something in your muscles will be trying

to remember ancient directions,

the way into old hunting grounds,

and if you died and someone

threw your bones into the water

they would swim together

and form a long arrow pointing north.

  

                                                               Michael Delp

Dos manos cercenadas salen de la tierra, de nuevo nutridas.

Aletean púrpuras como los hilos de las lilas, como dos

tendones deshilachados a medias.

Unos ojos caídos o las hojas

lloran sangre desde la tierra enmohecida, y con la luna

las manos atraen la violencia de la ciudad, lo

primitivo. 

                                                       Photo by Josef Sudek

(...)

" You gave me hyacinths first a year ago;"

"They called me the hyacinth girl."

- Yet when we came back, late, from the hyacinth garden,

Your arms full, and your hair wet, I could not

Speak, and my eyes failed, I was neither

Living nor dead, and I knew nothing,

Looking into the heart of the light, the silence.

  

                                 (...)                                                               

                                                  The burial of the death (The Waste Land) T.S. ELIOT

LA NIÑA SALVAJE

Palpada hasta el desgaste. Como su piel.

Como una foto de sí misma.

Un ancla

atada

a una silla.

Entumecida en la boca saturada de saliva,

y con manos arrugadas de antepasados remotos.

Entumecida y fría al despertar,

antes,

cuando el sueño REM le inmoviliza el cuerpo.

                                         Vídeo de Genie, la niña salvaje

ESCRIBIR

 

La soledad no se encuentra, se hace. La soledad se hace sola. Yo la hice. Porque decidí que era allí donde debía estar sola, donde estaría sola para escribir libros. Sucedió así. Estaba sola en casa. Me encerré en ella, también tenía miedo, claro. Y luego la amé. La casa, esta casa, se convirtió en la casa de la escritura. Mis libros salen de esta casa. También de esta luz, del jardín. De esta luz reflejada del estanque. He necesitado veinte años para escribir lo que acabo de decir.

                                                                                       Escribir, Marguerite DURAS