MIS LIBROS DE CABECERA

Memorias de una Viuda, JOYCE CAROL OATES

- Una viuda se siente obligada a hablar de su marido, a pronunciar su nombre lo más a menudo posible, por el terror de que se pierda.

- Las acciones de una viuda pueden definirse como alternativas racionales o irracionales al suicidio.

- Aunque siente ansiedad cuando está sola, sueña con estar sola; la casa vacía le resulta aterradora, pero cuando está lejos de ella, sueña con volver.

- Como viuda, se queda reducida a un mundo de cosas.

- La viuda va a descubrir que pasa mucho tiempo esperando en lugares públicos.

- Consejo para la viuda: no creas que la pena es pura, solemne, austera y elevada; esto no es la Misa de Réquiem de Mozart (...)
Piensa en grava que hace daño al andar sobre ella. Piensa en espejos sucios de aseos públicos (...)

- Una viuda es alguien que comete errores.

La enfermedad literaria me corroe.

Llegar a hacer un fósil de mí misma.

                                                                                          


Photos by Jitka Hanzlova.

SEGUNDA VOZ:

(...)
Y yo, al volver a casa, arrastro conmigo esta dolencia, esta muerte.
De nuevo, esta muerte. ¿O será quizás el aire, cargado
De partículas de destrucción que absorbo? ¿Seré yo acaso 
Un latido cada vez más débil, encarando el ángel helado?
¿O será mi amante esta muerte, esta muerte?
De niña amaba un nombre carcomido por el liquen.
¿Es este, pues, el único pecado, este antiguo, muerto amor a la muerte?
  
                                                SYLVIA PLATH, Tres mujeres: poema para tres voces.




Photo by George SEELEY, (Untitled, 1916)

        Human Image XII, by Louis Le Brocquy


Purifícame cuando me hieran

y lame mi sangre.

¿Dónde reside el poema,

dónde he de limpiarte?

Purifícame,

ya lo sabes,

aquí, aquí

abajo.

EL NORTE

                                                Photo by Axel Hütte

Going north means going

into something deeper than silence.

Mist hangs for hours in the woods

and the apparitions singing in dreams

know places we will never see.

You will know you are north

by the edges of the day

and the slight aura surrounding the trees.

Something in your muscles will be trying

to remember ancient directions,

the way into old hunting grounds,

and if you died and someone

threw your bones into the water

they would swim together

and form a long arrow pointing north.

  

                                                               Michael Delp

Dos manos cercenadas salen de la tierra, de nuevo nutridas.

Aletean púrpuras como los hilos de las lilas, como dos

tendones deshilachados a medias.

Unos ojos caídos o las hojas

lloran sangre desde la tierra enmohecida, y con la luna

las manos atraen la violencia de la ciudad, lo

primitivo.