Encuentro con Ana Gorría

Ana Gorría habla de Emily Dickinson y no solo su poesía hace pensar en ella. Parece su hermana que hubiera regresado y hubiera aparecido en Madrid, siglo veintiuno. No pretende gustar, ni vender, no tiene necesidad de maquillaje y ropa vistosa: tiene su poesía como carta de presentación y como toda excusa. Su palidez y sus ojos negros le bastan, igual que un mito decimonónico, que confirma la regla de que los buenos poetas son melancólicos.

Ana se transforma leyendo Araña, el poemario cuidadosamente encuadernado, riguroso y límpido, como su poesía, que da en el blanco preciso. El otro día en clase hablábamos del concepto de punctum de Roland Barthes. Pues bien: Ana me ha punzado. Como si, después de saturarse la cabeza de información y lectura a lo largo del día, de repente encontrara una luz, y cobraran sentido todos los silencios, los espacios, las pausas.

Mientras Ana lee en voz alta me pregunto por su melancolía, por la languidez de su habla, y esas sombras bajo los párpados. Podría parecer que se pierde en más oscuridad, en pozos más hondos, pero a mí me parece que destella luz, proyectos y mucha vida. Que, como dice la cita de Blade Runner en su poema Tela de araña, La luz que brilla con el doble de intensidad dura la mitad de tiempo.

 

 

De su poemario Araña (El Gaviero Ediciones, 2005):

ARIADNA OLVIDA EL MAR

El rostro reclinó. Desde la orilla

todo era paz. Olor. Inmensidades.

Verdades concedidas al espacio,

suavemente oscilando entre las ramas.

Aspiró el aire frío que se abría

como un sol de papel en sus pulmones.

Saber del mar su luz, su pasadizo.

Atrás dejar la sal. Volver a casa.

BEMOL

Con los ojos clavados en el techo,

ignorar

        por qué pesan los párpados,

cuánto tiempo perdido

y cómo despertar de la parálisis.

14- N

 

Sentirse parte de algo grande, parte de la historia, de algo que trasciende y eleva por encima de los problemas cotidianos. Casi como si pudieras ver el Paseo del Prado desde el aire, una masa de gente entre edificios iluminados. Además estaban las sombras. Las sombras de Atocha y del 11 de marzo, la cercanía con las chicas del Madrid Arena, que en un segundo ya no te parece tan irresponsable y lejano. La posibilidad de morir en esa masa de gente que pelea por lo mismo, con uñas y dientes; pero cómo se cuidan también unos a otros, con la fuerza de pertenecer a ese Más Allá que trasciende.

Luego ver las noticias con el dolor más grande, pero saber que uno estuvo allí, en esa marea de gente.

Y con el anonimato, viene la pérdida de consciencia que supone la falta de aire; gritábamos Hijos de Puta como si no nos oyera nadie… De pronto recordar dónde estás, en Atocha, Madrid, ciudad partida de una rota España, diciendo algo así como Basta. Porque se olvida pronto, si no eres capaz de mirar desde arriba, como es verdad que no podemos, y te imaginas las ambulancias, te imaginas dejarte llevar por la marea humana cálida como si no importara.

Además de Europa

 

 Las bombas estallan en mi pasado. Literalmente. Las bombas estallan en esa ciudad mediterránea que ya no importa a nadie. Recuerdo las ruinas de hace tres veranos, y me imagino que las hacen todavía más pedazos. Pero a quién importa eso cuando están destrozando casas vivas de personas casi en ruinas...

Hace tres veranos, los niños también tenían las letras de la palabra dios atravesada en la garganta, y las madres les guardaban de la sangre detrás de las cortinas negras de la cama-

 Ruinas en Palmira, Siria
                                                                                               Ruinas en Damasco, Siria-